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... Fehlgriff, eine kurze Betäubung, und dubist erledigt. Es ist ein Ringen des Geistes über das Fleisch. Ein Kampf der Nervenbündel! Nahmst du einmal während der Sportsaison ein Blattin die Hand? Sahst du nie den halbfetten Titel, meist unten an einer Spalte auf dem letzten Zeitungsblatt:«Rennfahrerschicksal»? — Sicherlich. — Glaube mir, mein Freund, es ist nicht nur Rekordsucht, schrankenloser Ehrgeiz. So denken nur die Leute. Was sollten sie auch sonst denken? Fast schadenfreudig glimmt esin ihnen auf, wenn sie vom Tode eines solch Verrückten hören. Mir wird der Tod auf der Piste die Ruhe wiederbringen. Nur nicht im Bett sterben, eingeengt, zwischen vier Wänden. Es gab Zeiten, in denen ich esvorgezogen, mit derselben Angst vom Tode auf der Rennbahn, vom Tode eines «Verrückten» gesprochenhätte. Doch das Ist vorbei. Damals wusste ich noch nichts von jenen Frauen, die mit fiebernden Augen denRennen folgen... jene Frauen! Wer kann ermessen, wie sie in meinLeben eingegriffen haben? Wenn ich nicht wüsste, wie schlank und geschmeidig iihre Hände sind, hätte ichgesagt ~ mit eiserner Hand 1 Oder doch? Du bezichtigst mich einer irren Rede. Ich kann dichbegreifen. — Wie es gekommen ist? Es wird mir nie klar werden. Wie könnte es auch! Hast du das Unbewusste je mit dem Verstände zu ergründen gesucht? Unsinn — du bist ja nur ein Buch! Ich gebe mirzu viel Mühe mit dir. Eigentlich könnte ...
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